Hay mujeres de luz, de risa abierta,
de sol sin sombra y cielo despejado;
pero a mí me cautiva la que acierta
a caminar de negro, en lo callado.
La que viste de encaje y de penumbra,
de terciopelo, cruz y rosario,
la que en sus ojos de azabache alumbra
un fuego antiguo, oscuro y necesario.
No sé por qué me atrae lo prohibido,
lo que la iglesia condenó en voz baja,
el beso en la capilla, el latido
que entre cirios y sombras se relaja.
Será que lo desconocido llama,
como al infante el pozo o el desván;
será que el alma curiosa siempre ama
lo que reluce en la penumbra oscura.
La gótica me atrae porque esconde
un misterio que nadie ha descifrado:
la que llora en latín y no responde,
la que reza y peca en un mismo pecado.
Sus gustos son extraños, sus creencias
rozan lo prohibido y lo sagrado;
entre lo cruel y lo bello halla sus ciencias,
y en lo macabro encuentra lo sagrado.
Porque lo oscuro no es ausencia de alma,
es un imán que al curioso enamora;
la noche también tiene su palma,
su estrella negra, su silente aurora.
Y así, como el infante ante lo ignoto
tiembla y se acerca, tiembla y se detiene,
así la miro, y en su negro roto
mi corazón, curioso, se entretiene.
Que me atraiga lo gótico no es vicio:
es sed de lo que el mundo no ha explicado,
es el placer terrible del inicio,
es amar lo que nadie ha desvelado.
La gótica que me atrae no es moda,
es el eco de un siglo que aún respira,
es la belleza que en la sombra toda
se vuelve eterna, y en su noche gira.
There are women of light, of open laughter,
of sun without shadow and cloudless sky;
but I am captivated by the one who knows
how to walk in black, in silence.
The one who dresses in lace and in half-light,
in velvet, cross, and rosary,
the one whose jet-black eyes illuminate
an ancient fire, dark and necessary.
I do not know why the forbidden draws me,
what the church condemned in a hushed voice,
the kiss in the chapel, the heartbeat
that among candles and shadows finds its ease.
Perhaps the unknown calls out,
as to the child the well or the attic;
perhaps the curious soul always loves
what glimmers in the dark gloom.
The gothic woman draws me because she hides
a mystery no one has ever deciphered:
the one who weeps in Latin and does not answer,
the one who prays and sins in the same sin.
Her tastes are strange, her beliefs
brush against the forbidden and the sacred;
between the cruel and the beautiful she finds her sciences,
and in the macabre she finds the holy.
Because the dark is not an absence of soul,
it is a magnet that enamors the curious;
the night also has its palm,
its black star, its silent dawn.
And so, like the child before the unknown
who trembles and draws near, trembles and pauses,
so I look at her, and in her broken black
my heart, curious, lingers.
That the gothic draws me is no vice:
it is a thirst for what the world has not explained,
it is the terrible pleasure of the beginning,
it is loving what no one has unveiled.
The gothic woman who draws me is not fashion,
she is the echo of a century still breathing,
she is the beauty that in all shadow
becomes eternal, and in her night turns.
