Categoría: Literatura

La muerte que no avisa. / The Death That Doesn’t Warn.

La muerte que no avisa. / The Death That Doesn’t Warn.

Hay una muerte que no duele por lo que arrebata, sino por lo que deja sin decir.

No es la muerte en sí lo que me quita el sueño. Es su puntualidad imposible, su manera de llegar sin cita, sin llamar a la puerta, sin darnos el tiempo mínimo que todo adiós merece. Es esa muerte que no se anuncia, la que se cuela por una esquina cualquiera de un martes común, mientras alguien todavía tiene planes para el fin de semana.

Dicen que lo más triste es morir. Yo creo que lo más triste es no saber cuándo. Porque el que se va no sufre la ausencia: la sufrimos nosotros, los que nos quedamos con las palabras atragantadas, con los abrazos pendientes, con esa conversación que nunca tuvimos porque «ya habrá tiempo».

La peor muerte es la que llega de sorpresa. La del accidente, la del infarto silencioso, la del «fue todo tan rápido». Esa muerte no respeta despedidas. No permite el último café, ni la última llamada, ni ese último «cuídate» dicho con el corazón en la mano. Simplemente llega, y de un golpe seco convierte un «hasta luego» cotidiano en un «nunca más» que nadie firmó.

Y entonces uno empieza a recordar. Recuerda las veces que pudo quedarse un rato más y no lo hizo. Recuerda las veces que colgó el teléfono con prisa. Recuerda los mensajes que dejó sin responder pensando que habría mil oportunidades después. Y entiende, con una lucidez que duele, que no las había. Que la vida no garantiza segundas oportunidades, mucho menos terceras.

Porque el dolor no está en la muerte. Está en el silencio que deja. En la silla vacía. En el número que ya nadie contesta. En el «te quiero» que se quedó guardado en el pecho, esperando el momento perfecto que jamás llegó.

Si pudiera tener un segundo más contigo, tío, no lo gastaría en grandes discursos. Lo gastaría en lo esencial, en lo que de verdad importa cuando ya no queda tiempo:

Te quiero.

No como se dice al pasar, sino como se dice cuando sabes que es la última vez. Con los ojos, con las manos, con todo lo que no supe decir antes.

Te deseo lo mejor.

Donde quiera que estés, ojalá estés en paz. Ojalá no hayas sentido miedo. Ojalá, si algo te dolió, haya sido breve. Te deseo lo mejor.

Sé feliz.

Eso te pediría. Que seas feliz allá donde vayas, como fuiste feliz aquí con nosotros, aunque no siempre te lo dijéramos. Que sepas que dejaste huella. Que sepas que te recordamos. Que sepas que, aunque te fuiste sin avisar, nunca te vas a ir del todo.

Un segundo. Solo un segundo más. Y luego, con la voz quebrada y el alma en las manos:

Adiós, tío.

Gracias por todo lo que me diste sin que yo supiera pedirlo. Gracias por estar. Gracias por ser.

Ojalá hubiera sabido que aquel día era el último. Ojalá hubiera dicho todo esto antes.

Pero la muerte no avisa. Y eso, tío, es lo que más duele.

There is a death that doesn’t hurt because of what it takes, but because of what it leaves unsaid.

It isn’t death itself that keeps me awake. It’s its impossible punctuality, its way of arriving without an appointment, without knocking on the door, without giving us the bare minimum of time that every goodbye deserves. It’s that death that doesn’t announce itself, the one that slips through any corner of an ordinary Tuesday, while someone still has plans for the weekend.

They say the saddest thing is dying. I believe the saddest thing is not knowing when. Because the one who leaves doesn’t suffer the absence: we do, those of us who stay behind with the words stuck in our throats, with the embraces still pending, with that conversation we never had because «there will be time.»

The worst death is the one that comes by surprise. The one from the accident, the silent heart attack, the «it all happened so fast.» That death doesn’t respect goodbyes. It doesn’t allow the last coffee, or the last call, or that last «take care» said with your heart in your hands. It simply arrives, and with a dry blow turns an everyday «see you later» into a «never again» that no one signed.

And then you start to remember. You remember the times you could have stayed a little longer and didn’t. You remember the times you hung up the phone in a hurry. You remember the messages you left unanswered thinking there would be a thousand chances later. And you understand, with a lucidity that hurts, that there weren’t. That life doesn’t guarantee second chances, much less third ones.

Because the pain isn’t in death. It’s in the silence it leaves behind. In the empty chair. In the number no one answers anymore. In the «I love you» that stayed locked in your chest, waiting for the perfect moment that never came.

If I could have one more second with you, uncle, I wouldn’t spend it on grand speeches. I would spend it on the essential, on what truly matters when there’s no time left:

I love you.

Not the way you say it in passing, but the way you say it when you know it’s the last time. With your eyes, with your hands, with everything I didn’t know how to say before.

I wish you all the best.

Wherever you are, I hope you’re at peace. I hope you didn’t feel afraid. I hope, if anything hurt, it was brief. I wish you all the best, even though I can no longer give it to you myself.

Be happy.

That’s what I would ask of you. That you be happy wherever you go, as you were happy here with us, even if we didn’t always tell you. That you know you left a mark. That you know we remember you. That you know that, even though you left without warning, you will never truly be gone.

One second. Just one more second. And then, with a broken voice and my soul in my hands:

Goodbye, uncle.

Thank you for everything you gave me without me knowing how to ask for it. Thank you for being there. Thank you for being.

I wish I had known that day was the last. I wish I had said all of this before.

But death doesn’t warn. And that, uncle, is what hurts the most.

Quiero morir a los 40. / I Want to Die at 40.

Quiero morir a los 40. / I Want to Die at 40.
Tengo cuarenta inviernos en la espalda
y apenas sé quién soy sin tu mirada.
Te di mis primaveras, una a una,
y tú me devolviste el alma helada.
Te entregué lo que nadie me pidió,
te di mi fe, mi miedo y mi costumbre,
y cuando desperté, solo quedaba
tu ausencia haciendo sombra en mi costumbre.
Perdí tantas ventanas, tantos trenes,
tantos "te quiero" que no dije a tiempo,
que ahora miro atrás y solo encuentro
cenizas de un amor que fue mi intento.
Cuarenta. Número par, múltiplo dulce
de un cuatro y un diez que no celebré.
Cuatro décadas siendo el refugio ajeno
y ni un solo refugio me encontré.
Ya no le debo nada a este mundo,
le di mis huesos, mi tiempo, mi canción.
Fui bálsamo, pañuelo, puerto, escudo,
y nadie fue mi puerto ni mi razón.
No me motiva el sol, no me consuela
saber que hay otro día por venir.
Solo quiero que acabe este laberinto
de sentir sin sentir, de no vivir.
Quiero morir a los cuarenta, quiero
cerrar mis ojos en un número entero,
porque vivir sin ser de nadie, es cierto,
es morir cada día, lento, entero.
No es rabia, no es venganza, no es derrota:
es que ya no me debo a nadie más.
Di todo lo que tuve, y en el fondo,
solo pido silencio y nada más.
I carry forty winters on my back
and barely know who I am without your gaze.
I gave you all my springs, one by one,
and you handed back a soul wrapped up in haze.
I handed over what no one had asked,
my faith, my fear, my every worn-out way,
and when I finally woke, the only thing left
was your absence casting shadows on my day.
I lost so many windows, so many trains,
so many "I love you"s I never said in time,
that now I look behind and only find
the ashes of a love that once was mine.
Forty. An even number, softly made
of a four and a ten I never celebrated.
Four decades being everyone's shelter,
and not one shelter where I was awaited.
I owe this world nothing anymore.
I gave my bones, my time, my only song.
I was balm, handkerchief, harbor, shield,
and no one was my harbor, right or wrong.
The sun no longer moves me, nor consoles me
knowing there's another day to come.
I only want this labyrinth to end,
this feeling without feeling, this being numb.
I want to die at forty, want to close
my eyes upon a number whole and true,
because to live without belonging to anyone,
is to die every day, slow and askew.
It's not rage, not revenge, not defeat:
it's that I owe myself to no one now.
I gave everything I had, and in the end,
I only ask for silence, and that's how.

La única que se quedó / The only one who stayed

La única que se quedó / The only one who stayed
No temas a la noche silenciosa,
ni al eco de tus pasos al andar.
No huyas de la calma silenciosa
que te enseña, al fin, a respirar.

Buscamos manos, cómplices, testigos,
que firmen con su piel nuestra verdad.
Juramos lealtad a los amigos,
al amor, a cualquier tempestad.

Pero el amor se cansa y se hace herida,
los amigos trazan su propio mapa al fin.
La multitud se marcha, distraída,
y el ruido de otros se vuelve serrín.

Y entonces quedas tú frente al espejo,
sin más disfraz, sin nadie que acudir.
Y en ese instante claro y sin espejos,
es cuando empiezas, lento, a descubrir

que hay una compañera que no ha huido,
que nunca prometió felicidad.
Ella estuvo en tu primer latido
y velará tu última verdad.

No es cruel, ni es fría, ni es ausencia;
es el testigo mudo de tu ser.
Es la base, la única esencia:
la leal soledad, hasta el amanecer.

Ella no miente, no se va, no olvida,
no te pide ser otro, ni cambiar.
Es la forma más pura de la vida:
tuya será, incluso al traspasar.

Al final de la sala, en el umbral,
cuando el telón se empiece a devanar,
solo ella, con su manto de cristal,
te dirá: "No temas, sigue andando. Aquí estoy para acompañar".
Do not fear the silent night,
nor the echo of your footsteps as you walk.

Do not flee from the silent calm
that teaches you, at last, to breathe.

We seek hands, accomplices, witnesses,
that will sign our truth with their skin.

We swear loyalty to friends,
to love, to any storm.

But love grows weary and becomes wounded,
friends finally draw their own map.

The crowd departs, distracted,
and the noise of others turns to sawdust.

And then you remain before the mirror,
without any disguise, with no one to turn to.

And in that clear, mirrorless instant,
is when you begin, slowly, to discover

that there is a companion who has not fled,
who never promised happiness.

She was present in your first heartbeat
and will watch over your final truth.

She is not cruel, nor is she cold, nor is she absence;

she is the silent witness of your being.

It is the foundation, the sole essence:
loyal solitude, until dawn.

She does not lie, she does not leave, she does not forget,
she does not ask you to be someone else, nor to change.

It is the purest form of life:
it will be yours, even upon passing.

At the end of the room, on the threshold,
when the curtain begins to unfurl,
only she, with her crystal cloak,
will tell you: "Do not fear, keep walking. I am here to accompany you."