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Inocente / Innocent

Inocente / Innocent
Hay una rabia que no grita,
que se sienta a la mesa conmigo
y aprende a tragarse la sopa
mientras alguien, sin saberlo,
me clava su torpeza como un alfiler.

No hay condena más lenta
que convivir con la estupidez ajena
que se cree luz
y reparte sombra sin mirar.
Y saber que el mundo podría estar de mi lado,
que bastaría un gesto,
pero el gesto no llega.

Me llaman inocente en el juicio social:
un expediente abierto en cada mirada,
una sentencia escrita antes de mi voz.
Nadie me ve inocente;
ven la condición, el rótulo, la falta.
Y yo cargo mi verdad como prueba secreta.

Que nadie confunda mi silencio:
no es absolución,
es la rabia aprendiendo a no romperme.
Aunque nadie me crea,
sigo siendo inocente
de la herida que no causé
y culpable, tal vez,
solo de saberlo.
There is a rage that does not shout,
that sits at the table with me
and learns to swallow its soup
while someone, unknowingly,
drives their clumsiness into me like a pin.

There is no slower condemnation
than living with another’s stupidity
that believes itself light
and deals out shadow without looking.
And to know the world could be on my side,
that one gesture would suffice,
but the gesture does not come.

They call me innocent in the social trial:
a file opened in every glance,
a sentence written before my voice.
No one sees me as innocent;
they see the condition, the label, the fault.
And I carry my truth like secret evidence.

Let no one mistake my silence:
it is not acquittal,
it is rage learning not to break me.
Though no one believes me,
I remain innocent
of the wound I did not cause
and guilty, perhaps,
only of knowing it.

La Gótica que me Atrae. / The Gothic Who Draws Me In.

La Gótica que me Atrae. / The Gothic Who Draws Me In.
Hay mujeres de luz, de risa abierta,
de sol sin sombra y cielo despejado;
pero a mí me cautiva la que acierta
a caminar de negro, en lo callado.
La que viste de encaje y de penumbra,
de terciopelo, cruz y rosario,
la que en sus ojos de azabache alumbra
un fuego antiguo, oscuro y necesario.
No sé por qué me atrae lo prohibido,
lo que la iglesia condenó en voz baja,
el beso en la capilla, el latido
que entre cirios y sombras se relaja.
Será que lo desconocido llama,
como al infante el pozo o el desván;
será que el alma curiosa siempre ama
lo que reluce en la penumbra oscura.
La gótica me atrae porque esconde
un misterio que nadie ha descifrado:
la que llora en latín y no responde,
la que reza y peca en un mismo pecado.
Sus gustos son extraños, sus creencias
rozan lo prohibido y lo sagrado;
entre lo cruel y lo bello halla sus ciencias,
y en lo macabro encuentra lo sagrado.
Porque lo oscuro no es ausencia de alma,
es un imán que al curioso enamora;
la noche también tiene su palma,
su estrella negra, su silente aurora.
Y así, como el infante ante lo ignoto
tiembla y se acerca, tiembla y se detiene,
así la miro, y en su negro roto
mi corazón, curioso, se entretiene.
Que me atraiga lo gótico no es vicio:
es sed de lo que el mundo no ha explicado,
es el placer terrible del inicio,
es amar lo que nadie ha desvelado.
La gótica que me atrae no es moda,
es el eco de un siglo que aún respira,
es la belleza que en la sombra toda
se vuelve eterna, y en su noche gira.
There are women of light, of open laughter,
of sun without shadow and cloudless sky;
but I am captivated by the one who knows
how to walk in black, in silence.
The one who dresses in lace and in half-light,
in velvet, cross, and rosary,
the one whose jet-black eyes illuminate
an ancient fire, dark and necessary.
I do not know why the forbidden draws me,
what the church condemned in a hushed voice,
the kiss in the chapel, the heartbeat
that among candles and shadows finds its ease.
Perhaps the unknown calls out,
as to the child the well or the attic;
perhaps the curious soul always loves
what glimmers in the dark gloom.
The gothic woman draws me because she hides
a mystery no one has ever deciphered:
the one who weeps in Latin and does not answer,
the one who prays and sins in the same sin.
Her tastes are strange, her beliefs
brush against the forbidden and the sacred;
between the cruel and the beautiful she finds her sciences,
and in the macabre she finds the holy.
Because the dark is not an absence of soul,
it is a magnet that enamors the curious;
the night also has its palm,
its black star, its silent dawn.
And so, like the child before the unknown
who trembles and draws near, trembles and pauses,
so I look at her, and in her broken black
my heart, curious, lingers.
That the gothic draws me is no vice:
it is a thirst for what the world has not explained,
it is the terrible pleasure of the beginning,
it is loving what no one has unveiled.
The gothic woman who draws me is not fashion,
she is the echo of a century still breathing,
she is the beauty that in all shadow
becomes eternal, and in her night turns.

Dorada Obsesión / Golden Obsession

Dorada Obsesión / Golden Obsession

De sol hilado, trigo y miel dorada,
un río de oro que la espalda baña,
aurora hecha madeja enamorada
que al alba imita y al ocaso engaña.
Es luz que camina, cabello rubio,
espiga que el viento besa y despeina,
destello de un cielo sin nublo,
corona de reina que el tiempo peina.
En él se enredan la tarde y la aurora,
el bronce del trigo, la miel del estío;
quien mira esa lumbre se pierde y la adora,
pues lleva en sus hebras cautivo al rocío.
¡Oh, crines de oro, tesoro que ondea,
fuego sereno que al mundo ilumina!
La mujer que ese sol en su frente pasea
va sembrando en la sombra su luz cristalina.
Rubio de estrella, de miel y de espuma,
suave como el trigo mecido en la era:
no hay joya más bella, ni gema ninguna
que iguale el prodigio de esa cabellera.

Of sun spun finely, wheat and honey gold,
a river of gold that bathes the back,
a dawn made into an enamored skein
that mimics sunrise and deceives the dusk.
It is light that walks, this golden hair,
a wheat-ear that the wind kisses and tousles,
a glimmer of a sky without a cloud,
a queen’s crown that time itself combs through.
In it are tangled the evening and the dawn,
the bronze of wheat, the honey of summer;
whoever gazes on that glow is lost and adores it,
for it holds the dew captive in its strands.
Oh, manes of gold, treasure that waves,
serene fire that illuminates the world!
The woman who parades that sun upon her brow
goes sowing her crystalline light in the shadows.
Blond of star, of honey and of foam,
soft as wheat swayed in the threshing field:
there is no jewel more beautiful, no gem at all
that equals the wonder of that head of hair.

¡Escapar y no verte más! / Escape and Never See You Again!

¡Escapar y no verte más! / Escape and Never See You Again!
Tengo las ganas locas de escapar,
de abandonar la vida que elegí
cuando era joven y no sabía mirar
el precio de los sueños que vendí.
Quiero una puerta mágica, un umbral,
un pasadizo oculto en la pared,
que me traslade lejos de este mal,
al otro lado el mundo, a otra hondez.
No volver a verte, vida mía,
no volver a este cuarto ni a este espejo,
donde habita mi propia cobardía
y el fantasma cansado de mi viejo.
Me pregunto, tirado en la penumbra,
si alguien tan desgraciado como yo,
tan roto, tan cansado, tan sin lumbre,
merece todavía un poco de sol.
¿Tiene esperanza el que ya no la espera?
¿Puede brillar el que jamás brilló?
¿O es solo una quimera, una quimera
que el corazón inventa cuando huyó?
Quiero escapar y no volver a verte,
dejar mi nombre escrito en un adiós,
cruzar el mar, borrarme, y de repente
ser otro, sin memoria y sin voz.
Y sin embargo, aquí sigo, en la orilla,
mirando el horizonte sin partir,
preguntándole al viento si la vida
guarda algo para mí antes de ir.
I've got this mad, wild longing to escape,
to leave behind the life I chose one day
when I was young and couldn't see the shape
of all the dreams I sold and gave away.
I want a magic door, a hidden seam,
a passage tucked inside the bedroom wall,
to carry me far off from this bad dream,
to the other side of the world, beyond it all.
To never see you again, my life, my fate,
to never face this room, this mirror's stare,
where my own cowardice lies in wait
and the tired ghost of who I was lives there.
I ask myself, lying in the half-light,
if someone as wretched as I've become,
so broken, tired, and burnt out of light,
still deserves a little of the sun.
Does hope remain for one who hopes no more?
Can someone shine who never shone before?
Or is it just a phantom, nothing more,
a trick the heart plays when it's at death's door?
I want to escape and never see you again,
leave my name written in a last goodbye,
cross the sea, erase myself, and then
be someone else, with no memory, no tie.
And yet, here I stay, upon the shore,
watching the horizon, never leaving,
asking the wind if life still holds in store
something for me worth the breath I'm breathing.

Quiero morir a los 40. / I Want to Die at 40.

Quiero morir a los 40. / I Want to Die at 40.
Tengo cuarenta inviernos en la espalda
y apenas sé quién soy sin tu mirada.
Te di mis primaveras, una a una,
y tú me devolviste el alma helada.
Te entregué lo que nadie me pidió,
te di mi fe, mi miedo y mi costumbre,
y cuando desperté, solo quedaba
tu ausencia haciendo sombra en mi costumbre.
Perdí tantas ventanas, tantos trenes,
tantos "te quiero" que no dije a tiempo,
que ahora miro atrás y solo encuentro
cenizas de un amor que fue mi intento.
Cuarenta. Número par, múltiplo dulce
de un cuatro y un diez que no celebré.
Cuatro décadas siendo el refugio ajeno
y ni un solo refugio me encontré.
Ya no le debo nada a este mundo,
le di mis huesos, mi tiempo, mi canción.
Fui bálsamo, pañuelo, puerto, escudo,
y nadie fue mi puerto ni mi razón.
No me motiva el sol, no me consuela
saber que hay otro día por venir.
Solo quiero que acabe este laberinto
de sentir sin sentir, de no vivir.
Quiero morir a los cuarenta, quiero
cerrar mis ojos en un número entero,
porque vivir sin ser de nadie, es cierto,
es morir cada día, lento, entero.
No es rabia, no es venganza, no es derrota:
es que ya no me debo a nadie más.
Di todo lo que tuve, y en el fondo,
solo pido silencio y nada más.
I carry forty winters on my back
and barely know who I am without your gaze.
I gave you all my springs, one by one,
and you handed back a soul wrapped up in haze.
I handed over what no one had asked,
my faith, my fear, my every worn-out way,
and when I finally woke, the only thing left
was your absence casting shadows on my day.
I lost so many windows, so many trains,
so many "I love you"s I never said in time,
that now I look behind and only find
the ashes of a love that once was mine.
Forty. An even number, softly made
of a four and a ten I never celebrated.
Four decades being everyone's shelter,
and not one shelter where I was awaited.
I owe this world nothing anymore.
I gave my bones, my time, my only song.
I was balm, handkerchief, harbor, shield,
and no one was my harbor, right or wrong.
The sun no longer moves me, nor consoles me
knowing there's another day to come.
I only want this labyrinth to end,
this feeling without feeling, this being numb.
I want to die at forty, want to close
my eyes upon a number whole and true,
because to live without belonging to anyone,
is to die every day, slow and askew.
It's not rage, not revenge, not defeat:
it's that I owe myself to no one now.
I gave everything I had, and in the end,
I only ask for silence, and that's how.