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Abuso laboral / Workplace abuse

Abuso laboral / Workplace abuse
Truhanes inquisidores de la libertad,
viles divisores de equipos y amigos,
entre fotocopias ahogan mi creatividad,
canallas pidiendo reportes sin sentido.

Agendan citas, fuera de horario,
una agenda abrumada de reuniones.
Palabras de acoso, juzgan con la mirada,
al que cuerdo está, todavía con esperanza.
Idealistas que creen en el cambio,
hombres agotados que no tienen descanso.

Madres ven pasar la juventud, de sus niños, por una pantalla.
Miserables ven números antes que el sudor y las lágrimas.

Yo, solo, veo un monitor vacío,
una pantalla que, algo, quisiera decirme, 
una lluvia de correos en mi bandeja,
y mi vida que pesa, con cada espera,
mi cargo, en esta empresa, una ilusión,
varios años siguiendo, el mismo patrón.

Un manual que nadie leerá,
indicadores que nadie entenderá,
hablar spanglish se ve muy de moda,
no genera dinero, pero atrae personas.

La habitación más tortuosa es la oficina,
ojos llorosos, caras tristes y muertos en vida.

Leyes que favorecen a los más sinvergüenzas,
empleados que sueñan con alcanzar el cielo,
sin saber que la caída será más alta, hacia el suelo.

En Latinoamérica, seguimos siendo esclavos,
materia prima para un mercado,
solo buscado para explotarnos,
y no siempre compensar,
al que cree que algo importante hace,
por su familia, su pueblo y su país,
al que cree que algo importante hace
por creer en los dueños y ricos,
quienes nos pintan un mundo feliz,
su mundo de paz. 
Rogues inquisitors of freedom,
vile dividers of teams and friends,
between photocopies they stifle my creativity,
scoundrels asking for meaningless reports.

They schedule appointments, after hours,
an overwhelmed agenda of meetings.
Harassing words, they judge with their eyes,
to the one who is sane, still with hope.
Idealist who believe in change,
exhausted men who have no rest.

Mothers see their children's youth pass by on a screen.
Miserables see numbers before sweat and tears.

I, alone, see an empty monitor,
a screen that, something, would like to tell me,
a shower of emails in my tray,
and my life that weighs, with each wait,
my position, in this company, an illusion,
several years following, the same pattern.

A manual that no one will read,
indicators that no one will understand,
speaking Spanglish looks very fashionable,
It doesn't make money, but it attracts people.

The most tortuous room is the office,
teary eyes, sad faces and living dead.

Laws that favor the most shameless,
employees who dream of reaching heaven,
without knowing that the fall will be higher, towards the ground.

In Latin America, we are still slaves,
raw material for a market,
only wanted to exploit us,
and not always compensate,
to those who believe that they do something important,
for his family, his people and his country,
to the one who believes that something important does
for believing in the owners and the richest,
who paint us a happy world,
their world of peace.

La Realidad Egoísta (3)

Manuel

Muchacho enclenque de tan solo catorce años, cada día más «tela» – como decimos por acá. Fue víctima constante de los abusos de un padre sumergido en las drogas. Se escapó de lo que no sé si se podría llamar hogar, pero el punto es que huyó. Corrió lo más rápido que pudo y una vez cerrada la puerta, no dió marcha atrás, ni siquiera giró la cabeza para ver de reojo. Prefería mil veces ver el mundo con sus propios ojos de superviviente antes de volver a esas cuatro paredes donde casi cada día era golpeado e insultado por este nefasto tutor. Manuel siempre estuvo convencido de que las segundas oportunidades no existen y que, si cerraba esa puerta sucia, de un tenue color amarillo pastel, y «volaba»; ya no volvería. Pero para él valía la pena correr ese riesgo que seguir sufriendo en esa prisión.

  • Y pensar que una vez todo fue «normal». – pensaba Manuel.
  • Pero te tuviste que meter con él, mamá. – decía mirando al cielo.
  • ¿Tal era tu angustia por no poder vivir sola? ¡Los dos juntos pudimos haber salido adelante! ¡¿Por qué lo hiciste?! ¿Por qué? – se preguntaba amargamente el pequeño hombrecito mientras sus primeras lágrimas recorrían su delgado rostro.

Regresando a la comisaría

  • ¿Qué haces acá? ¡Idiota! – exclamó José enfurecido. Pensé que estabas en casa, faltaba poco para acabar la clase e iba para allá. ¿Tienes idea de la vergüenza que me has hecho pasar? -golpeando la mesa.

José estaba irreconocible, furioso. Le hervía la sangre con tal fervor que el comisario Andrade solo contemplaba la escena, con la intención de saber cómo esto acabaría. No podía creer que el chico tan cabizbajo y flacucho que encontró en la universidad se había transformado en una persona tan seria, se había llenado de tanta energía. Parecía que las venas de su frente iban a explotar.

  • Se nota que se preocupa por su hermano -pensó el comisario.
  • No viendo a los ojos y con un poco de desdén, Esaú respondía: Perdí pues. El gordo me atrapó -dijo suspirando.
  • ¡Caracho! con los buenos pesos que me hubieran dado por ese estéreo. -suspiró nuevamente.
  • Bueno, -levantándose de la silla.
  • Ahora que ya viniste a recogerme, vámonos. Soy menor de edad así que la policía no me puede encerrar en el calabozo, solo estamos aquí para que nos amedrente. -dedujo Esaú de manera insolente y retadora.
  • ¡¿Acaso te golpeaste la cabeza?! -exclamó José.
  • No puedes robar nada, de ningún auto ni de ningún lugar. ¡No voy a estar trabajando y estudiando para mantener a un delincuente!
  • Ellos no hubieran querido esto. -tras una triste y calmada pausa dijo.
  • Mamá, Papá – se lamentó en voz alta José.
  • ¡¡Cállate!! – elevando la voz y con una expresión amarga en el rostro -habló Esaú.
  • ¡No sabes lo que ellos querían, yo no lo sé, nadie lo sabe! ¡Nos abandonaron porque nosotros nunca estuvimos dentro de lo que ellos querían! Si nos quisieran en sus vidas no estaríamos viviendo en este barrio de mierda. ¡Idiota! -se exasperó amarga y tristemente Esaú.

José estaba apunto de darle un golpe en la cara, descargando su cólera, cuando Andrade se interpuso entre ambos y con ronca pero firme voz exclamó:

  • ¡Se me calman los dos! ¡¿Dónde carajos creen que están?! -gritó resonando en toda la comisaría.
  • No me importa de quién ¡coño! están hablando, ni entiendo como una persona que parecía tan calmada como tú, José, se ha puesto tan revoltoso. – mirando a José.
  • Y tú, Esaú, te he visto jugar en las calles echando agua a los vecinos con una manguera cuando eras un chamaquito. Y nunca me molestó, pero ahora -calmando la voz y atenuándola con un poco de pena.
  • «¿Quién eres?» No necesitas robar si necesitas dinero. No eres un ladrón. ¡No te quiero volver a ver por acá! Termina el colegio y luego busca que hacer, incluso aquí nos falta alguien que nos saque las fotocopias o nos apoye en otros mandados. – esbozando una muy ligera sonrisa tratando de calmar el ambiente.
  • ¡Váyanse! -exclamó el comisario.
  • Devolveremos la radio a su dueño y, por esta vez le diré que no encontramos al ladrón. Puedes irle diciendo al flacucho ese de tu amigo que, si lo veo. – frunciendo el ceño fuertemente y con voz amargada.
  • No respondo – concluyó Andrade.
  • Perdón señor – dijo José. Esaú solo lo miró amargamente, giró su cabeza hacia la izquierda y optó por callar, mostrando desinterés por sus palabras.

Andrade

Siendo oficial, a los veinticinco años de edad, patrullaba los barrios de Matanza, ciudad y lugar que lo vio nacer, con la intención de «limpiar las calles» creyendo a su corta edad que el mundo es plano. Creyendo que solo existía negro y blanco, bien y mal; y que, como cualquier adulto inmaduro, con complejos de «superhéroe» cambiaría su barrio, mejoraría su ciudad. Con el paso del tiempo, su disciplina y buena actitud frente a las órdenes de sus superiores lo llevaron a subir de rango hasta llegar a comandante a los treinta y dos años y máxima autoridad de la comisaría número diecisiete de la región sur de Matanzas, teniendo a su cargo más de veinte oficiales entre las subunidades de: Resguardo policial, seguridad ciudadana, control de tránsito, entre otros.

Él actualmente, con un bigote pronunciado, un poco subido de peso, sobretodo en la parte abdominal, y adicto a los cigarrillos para calmar su ansiedad, cuenta a los alférez de su comisaría que la vida solo tiene un color, y ese es el gris. Por eso es que debemos analizar con prudencia, criterio y mesura cada caso. Los oficiales más antiguos, pero de menor rango, siempre se preguntan, en qué momento cambió su percepción de las cosas, el comisario, y qué lo llevó a ser, ahora, una persona más sabia. Mientras los nuevos miembros que ingresaban a la comisaría pensaban encontrarse con una leyenda «atrapa criminales», quedando decepcionados por lo que encontraban.

Ernesto Gabriel Andrade Paz conoció a los hermanos García Hernández por una particularidad un poco similar a la que acabamos de acontecer, sin robos de por medio, obviamente. Puede leer a esos dos muchachos tan claramente como los fideos con forma de letras en una sopa caliente de carne, a la hora del almuerzo, en una tarde fría de invierno en «La ciudad más alegre de Cuba». Sin embargo, evita aparentar que los conoce, evita encariñarse con ellos. No quiere exponerlos ante las habladurías de la zona que vigila. Tal vez, ese hombre con poco cabello y un poco panzón ha encontrado en todos los jóvenes de Matanzas un poco de esperanza, sin importar la situación por la que estén pasando.

Ese policía, soltero, serio y con cara de pocos amigos, sabe que cada uno de esos chamacos se comporta de acuerdo a cómo se siente, viviendo su difícil realidad cubana, pero se ve así mismo en todos ellos y cree que todavía hay esperanza.

  • ¿Qué tanto harán en Bogotá? ¿Por qué no vienen por ellos? – se preguntó.

La Realidad Egoísta (1)

La Realidad Egoísta (1)

La habitación opaca de una sala de emergencias en un hospital. El silencio reinando por los pasillos y las palabras de un llanto amargo e impotente de una primogenitora se escuchan a través de la puerta, donde a su vez ella le dice a su hijo de manera susurrante «perdóname», «lo siento», «pude hacerlo mejor». Palabras de un iracundo arrepentimiento atormentan la mente de esta señora mientras ve a su hijo postrado en esta cama dentro de la opaca habitación de la zona de emergencia del hospital «El Bendito Socorro». El esposo solo emite lágrimas insonoras en la esquina de este cuarto mientras ve a su cónyuge de rodillas, a los pies de la cama, lamentando la muerte de su primogénito.

Unas semanas atrás.

Esta empoderada mujer de negocios, «exitosa». Marcaba, contestaba y colgaba llamadas telefónicas de par en par con su moderno celular de gama alta. Hablaba con las personas mas extrañas, incógnitas, ocultas, imperecederas y efímeras de la empresa como si fueran sus mejores amigos/as. Como si se conocieran años de años y hubieran estrechado relaciones tan sólidas que la vida les dio el privilegio de conocerse y trabajar juntas. Cerraba ventas por aquí y hacía negocios por allá. ¡No había quien la detuviera! Apasionada por su trabajo, adicta como solo ella sabía ser.

Mientras tanto, el esposo feliz en casa viendo como las arcas se iban llenando cada vez más en vuestro hogar, sin problema alguno, tomando una copa de vino, vislumbrando el verde paisaje que revelaba el hermoso atardecer de la zona más exclusiva de Bogotá.

Ambos estaban viviendo el «Sueño Americano» en su pequeño palacio. En una jaula de oro con la cual habían soñado desde que se conocieron.

A la par, José y Esaú, sus hijos, ambos varones, estaban limpiando el viejo apartamento en el cual se habían quedado solos, ya hace varios meses atrás. Ambos tenían que ver la manera de sobrevivir en un país tan caótico y pobre como lo es Cuba y en Matanzas, una de sus ciudades más peligrosas.

Pistas rotas llenas de hoyos creados por los ladrones de autos. Aceras sucias donde el orín emanaba un fuerte y ácido olor y un burdel clandestino en la esquina colindante a la avenida principal, activo a partir de las ocho de la noche. Paredes llenas de grafitis y una que otra descascarada por la antigüedad. Irónicamente un letrero colocado por los vecinos de antaño se había erguido a la entrada de aquella calle diciendo: «La ciudad más alegre de Cuba».

Los niños.

José era un muchacho inocente, de perfil sumiso y semblante caído. Miraba de reojo cuando algo le parecía interesante pero era de buen corazón. Estudiaba en las noches economía en la Real Universidad Católica de Cuba, ya que él creía que la pobreza se debía atacar de frente y con la armadura bien puesta, y trabajaba en las mañanas siendo mesero en el “Rincón de Célia”, un acogedor y pequeño restaurante de menús, comida casera, rápida y económica para los obreros que vivían o iban a saciar el hambre cerca a su barrio, antes de ver si podían saciar la carne en el burdel. Siempre veía la manera de cargar con la responsabilidad que le fue impuesta ¿Por el destino? ¿Los dioses? ¿El azar?. No, impuesta por sus padres. Algo que claramente él no podía controlar a esa edad.

Esaú, aunque más joven, era más activo, orgulloso, de carácter tozudo y sin pelos en la lengua. Él solo miraba cuando veía que podía sacar provecho de alguna situación, sabía hasta qué punto podía convencer y en otros casos manipular a las personas. No tenía temor de nada y vivía con la ilusión de que su suerte algún día cambiaría – similar a la canción de Héctor Lavoe.

José sabía que, en el fondo de su corazón, Esaú, esperaba ansiosamente que sus padres llegaran y les dieran una vida de lujos y placeres. Una vida elegante. O, por lo menos, una vida con amor.